Когда мир тих, то слышится полёт пчелы,
И шелест трав, подросших под дождями,
И шёпот сосен, с запахом смолы,
И шорох под звериными ногами,
И зов беззвучный от камней
(Ведь каждый камень – философский),
И поворот, по солнцу, всех теней,
И кисть художника в работе над наброском,
И слышно мысль поэта в перезвонах
Всех птичьих трелей на опушке,
И вспышки молний прежде грома,
И павший в снег, умолкший Пушкин.
В самой тиши рождаются виденья
Того, что было или будет,
И весело трещат поленья
В огне сжигая словоблудье.
Без слов - яснее светит солнце
И чётче виден горизонт по борту корабля,
А бородатый молчаливый лоцман
Отметит про себя: Мыс Горн! Земля!
И в тишине библиотек,
На пыльных полках, фолианты,
Хранят в себе истории всех тех,
Чей звёздный час, когда-то, пробили куранты.
Буддистов бормотание молитв
И заунывный хор их колокольцев,
Всё нам о том же тихо говорит:
Давай-ка, братец, успокойся!
Чтобы открыть запертые врата,
Не нужно суетою увлекаться!
Она, как ахиллесова пята,
Как рожица глумливого паяца.
Когда мир тих,
рождается весь стих...