Портрет нарисую бессонницы,
полутенями сотканный образ, —
акварелью заутренней звонницы,
кистью беса, тревожащей рёбра...
На пуантах по лезвиям ночи,
вспышкой памяти Вас освятив,
и беззвучно крича, что есть мочи,
под весенних желаний мотив...
Почему же ушедшее болью
отзывается в чувствах моих,
нависает клинком в изголовье,
среди шумных ночей городских.
Выдох мыслей пахнет акацией,
— сон вознёсся к небес синеве,
а бессонница трепетной грацией
душу в плен забирает себе.
Губы нежные — жгут поцелуев
растопят жаром и лёд, и мороз,
в той капели любовные струи,
ласки женщине дарят всерьёз!
Сокольники, март, 08, 2020.