Эти окна, как те светлячки
Что я видел когда-то
Так далеко за МКАДом.
И огромные эти зрачки,
Что в глазах твоих карих -
Сколько в них глубины.
Ты прости, я утих.
И боюсь тишины
От неловкого бреда.
Проклятья поэта
Заключается в том,
Что во всём этом
Чёртов поэт
Как Адам обнажён.
Не иду на рожон.
Не хочу, не могу
Убедить себя в том,
Что силён.
Только ты для меня
Здесь одна точно
На миллион.
Я влюблён.
Может это весна?
Открываю балкон.
На прищепках бельё.
Куча банок и склянок.
Это всё не моё.
Убегают дома
Из картонных панелей
И блоков.
В аорты тоннелей
Текут пассажиры
Газелей.
В дыму горизонт.
В этой бедной стране
Бесконечный ремонт.
А не сволочь ли он,
Что не курит, и уж точно,
Не пьёт.
Этот не пропадёт.
На серебряных крыльях
В облака улетает
Голубой самолёт.
Обожаю полёт
Человеческой мысли.
Я трезвый и чистый.
Немного помятый,
Но ты убеждаешь
В обратном.