Сверяя даты и события,
Листая новый календарь,
Который год сидим в укрытиях,
И молим небо: «не ударь».
А небо бьёт по нам неистово,
То «градом» хлещет, то дождем,
Но мы живем на фоне выстрелов, -
Победы ждем.
И вот уже весна десятая,
И с ней летит победный клич,
И «нэнька», на кресте распятая,
Американский ест кулич.