Она приходит каждый год с весной,
протягивая трепетные руки.
Секундой неосознанной одной
до прежней - трижды проклятой, разлуки…
Она приходит, память наказав,
до горечи и боли невозврата.
И запахом из приворотных трав,
испитым до забвения когда-то.
Она, она - наивной и шальной,
безбашенной и, в то же время, кроткой…
Стоит теперь опять передо мной
невинною и грустною сироткой.
Грустит о том, чего нельзя вернуть.
Не изменить чего, не позабыть ей…
И капелькой отравы в сердце ртуть,
хоть много перепуталось событий…
Напомнив о себе, она жива…
В порыве ветра, в юности беспечной.
Вплетаясь в жизни зрелой кружева,
та первая Любовь - любовью вечной…