Как рьяный бес, бушует март,
Резвится за оконцем.
В глазах его кипит азарт,
Зажжённый страстью солнца.
И пусть всего лишь первый день,
Зато какой строптивый!
Гляди-ка, даже старый пень
И тот зацвёл крапивой.
Скворцы срываются в фальцет,
Весну благословляя,
А высоты небесной цвет
Как лысина сверкает.