Я, похоже, мечтать отвык
И брюзжу на пороге старости,
Хоть немало осталось книг
Непрочитанных — но безжалостных.
Слишком много ухабов и ям
На дорогах этого города,
И потерян счёт февралям,
От которых ни жарко, ни холодно.
Нет, никто не придёт ко мне
И не спросит, какого лешего
Я на жёлтой двурогой луне
Макинтош свой сушиться вешаю…