терпкий, словно настоявшийся кьянти, он перебирал мои пальцы,
это была не нежная игра прикосновений, а грубый танец, в котором он имел опыт.
как пчёлы вонзаются в желтые цветы своим жальцем,
а потом стакан с медовым элем, разбиваясь оставляет лишь пятна и грохот.
несущий за собой череду неудач и ссор в до боли уютном и привычном доме,
где лососевая икра мажется вместо масла на хлеб,
жаль когда-то в нем не останется ничего кроме,
старой собаки на заднем дворе хвостом в надежде перебирающей цепь.
и не на перроне я, дрожащей рукой по граням стакана с чёрным кофе стучу
и есть ещё люди, для которых я настоящая драгоценность,
но есть желание обратиться к врачу,
боюсь тогда все мои мысли потеряли бы ценность.
разводы воска со свечей, которых уже не зажигают,
не оттираются при помощи любого из народных и не только средств,
а ты пальцами моими до сих пор играешь,
жаль что не на фортепьяно одну из Чеховских пьес.
хочу писать о таком глубоком, но никому ведь это не понравится,
скажу о том, что небо светлее стало чем месяц назад,
распишу как лёд в людских сердцах все быстрее плавиться,
про огонёк веры что поселился в наших сердцах,
про горячие поцелуи, про любовь чистую, что мне незнакома,
птица расправила крылья и запела с приходом весны,
состояние до пика экстаза и потом про сладкую истому,
про нити такой разной но у всех счастливой судьбы,
а писать то хочется не об этом,
про ветер воющий не только за окном при грозе, но и внутри.
про душевную боль, про банальный дым сигареты,
которую отчаянно пытаюсь продлить.
газ в пол он давит, клянусь дорогу не успела бы перебежать даже лиса,
в машине пахнет отголосками уже тухнущего лесного костра,
я помню родинку на его плече, но забыла такие важные места,
эта жизнь не готова, а готова ли я?