Весной лишь гомон да гульба
И ворох беспокойства.
А есть погода, как судьба,
Совсем иного свойства.
Там медью кроется листва,
Омытая дождями,
И нет дурного хвастовства
С притворными страстями.
Там небеса ласкают взгляд
Тоскою лебединой,
И спелым заревом горят
Усталые рябины.
Те дни хранят святой уют,
Как лики на иконе.
И чувство вечности кладут
В раскрытые ладони.