В марте Петербург походит на ноябрь:
то грязь и лужи, то прочная снежная каша.
Эх, уехала к дьяволу отсюда я бы,
потому что весна отныне, увы, не наша.
Весну у нас отобрали, оставив лохматую зиму:
«на лучшее, мол, давай не рассчитывай».
У меня человек есть с приставкой «любимый»:
спасибо, судьба, послала не налысо бритого.
Но не становится легче: день ото дня тяжелее.
За «лентой» гибнут друзья и глупцы-россияне.
И делаюсь я беспомощная толще и злее:
жду, когда звезда справедливости засияет.
1 марта 2023