Сказки нынче смешны. Нам, пожившим на этой земле,
сказки просто смешны. Как смешон щучий облик веленья.
Жизнь проходит, спеша. Мы плутаем в вопросников мгле.
Опираясь на все, всевозможные взгляды и мненья.
Жизнь проходит, спеша. Остановки равны миражу.
Или мигу. И тот пролетает стремительно мимо.
И себе я самой непонятным явленьем кажусь,
проходящим насквозь эту жизнь несвятым пилигримом.
Только сказки смешны. Мы прожили все сказки свои.
И чужие уже не читаем, не слушаем даже.
Жизнь проходит, спеша, путеводно оставив огни
на привычном для нас, но неброском и странном пейзаже.
Ну, а сказки смешны. Их обычный хороший итог
вызывает ухмылку, доверие под ноги бросив.
Смысл у сказок непрост. В глубине упоительных строк
есть вопросы. Но мы их не видим. А, значит, не спросим.