Сказала мне как-то мама, однажды:
Красиво, но грустно, не пиши о любви,
Напиши о веселом,о том что внутри:
Подумав немного, я села писать,
Веселого мало, с чего же начать?
Пожалуй расскажу я вам о своих несчастьях:
А было их не много, всего лишь тридцать три,
Открою тайну шрамов на своих запястьях
Вскрыть вены, разрезав арбуз, несложно, смотри!
И конечно, не сложно пытаться спасти зверюшку,
А после в травмпункте тяжко вздыхать
Стараться не слушать медсестру-хохотушку,
О том, что ежи умеют кусать, ты могла и не знать!
Не знание зло, ты это ведь уже давно поняла,
Быть может из детства, когда захлопнулась дверка?
В том самом шкафу, в котором себя заперла,
Но вот не задача, с наружи осталась рука,
А быть может, когда бежала от разгневанного улья?
Ведь так хотелось в день рождения черемухи съесть,
Или когда после речки, в пекло, так по июльски
Ты по ошибке своей решила на крапиву присесть?
Перечислять можно бесконечно, я хитросплетение бед,
Друзья шутливо прозвали, человек-катастрофа,
А я лишь годами подтверждала свой созданный портрет)