Не назову стихотворением свой стих,
стихотворение - творение иное,
с высот необозримых приходящее,
приподнимающее над землёй земное,
и вдаль на чудных крыльях уносящее,
то лёгким ветерком, то бурею морскою.
Сей же стих, что угль, подуставший,
хранящий память света и тепла,
слегка смешной, немного страшный,
пусть иногда дымит, но суть его светла,
и звёздам - друг он, близкий, настоящий,
особо, коим угасать пришла пора.
Или, что тёсанное топором бревно,
полвека где-то в чаще пролежавшее,
уложенное деревенским стариком,
скамьёй у родника, что вечен, чист и строг,
под дубом старым, много повидавшим,
на перекрестке убегающих дорог.
Здесь может путник прикорнуть, уставший,
да подвести запутанный итог
походов и надежд вчерашних
и будущего пригубить глоток,
волнений не тревожа в настоящем -
стих перекрестков множества дорог,
бегущих вдаль, до звёзд, всегда манящих,
но к роднику родному приводящих,
и возводящих на родной порог,
под кров надежды, искренней, горячей,
под купол вечных истин, старых слов,
где мир вне времени и время без оков…