А сирена голосит,
враг не спит и спать мешает.
Жизнь за окнами большая.
Мир на ниточке висит...
*
А цветы стараются воскресать,
даже если мало воды, земли.
Даже если мало тепла, любви
всем даруют крошечный рай и сад.
А рука упрямо пишет слова.
Даже если их никто не прочтёт,
Даже если прочерк и жизнь не в счёт.
Даже если слова писала не вам.
А весна прощает всё февралю.
День последний его неуютен, но свеж,
Жизнь в тонах маренго... скорее беж...
Птиц кормлю. Уверена, что люблю.
*
Словно грач, копаешься в листьях дней,
вдруг какой жучок (вопреки) живучий,
жизнь искать личинки любви научит
в старом хламе, в луже, в грязи, на дне.
А солнце нашло прогалину меж облаков
и сунуло вниз любопытный и хитрый носик.
И стало светло, хорошо без всяких вопросов.
И хочется лишь прикоснуться рукой
к веснушкам, на этом тёплом, родном носу,
и, хоть не дотянешься - это уже не суть.