Отшельницей который год живёшь,
Бессмысленно и глупо прозябая...
Душа моя, ну, что ж ты не поёшь
И Белой птицей в небе не летаешь? ...
Не пишется, ...не пишется... Хоть плачь...
Застужены былые увлеченья...
О, Время,- молчаливый, строгий врач,
Безрезультатно ей твоё леченье...
Раскрыта тайна картами Таро,
Что у цыганки прятались в кармане...
Со злом к ней приходили и с добром.
Судьбу, её никак, брат, не обманешь...
Вся наша жизнь не стОит и гроша,
Влачишься ль ты, иль на коне ретивом...
Опять войной контужена Душа,
А потому тиха и молчалива...
Живёшь "сегодня", помнишь о "вчера"...
Ей хочется, как прежде, безмятежно,
Взять, тёплым словом с кончика пера,
Пальнуть в Тебя ...и промахнуться нежно....))