Природа сонного безмолвья,
как пламя белое горит.
Мне непонятно своеволье.
О чём же ветер говорит?
И не молчит заря приволья,
она довольна, нет ли, ролью,
свободным выплеском тоски?
Когда, наполнив туески,
мы возвращались по тропинке
с тобою, милая моя,
и улыбалась нам заря,
и рисовала тень картинки,
которые приятны нам…
…Так зарождался наш роман.
А символ жизни весь в обмане
себя и ближнего в судьбе.
Серебряники все в кармане,
сума из шёлка на горбе.
Ушёл и я из символизма.
Но жизнь, как женщина, капризна.
Не веришь? У жены спроси.
О, Господи, меня прости.
Сегодня женский день в Сибири
с весенней непоняткой зла.
Но жизнь как будто бы была.
Кандальные скандально гири
войной повисли на ногах,
надежду превращают в прах.