Строки жизни, к бумаге прильнув,
как некий повелитель времени,
то в душу искрой заглянув,
а то набатом бьют по темени...
Мы бежим! Разгоняем время,
переходим на шаг, оно побежало,
но молодое, подрастает племя
и нам ещё не до привала?!
Разрывает, груз противоречий.
Память, сгинув в смоле янтаря
застыла.
Щемит озаренья предтеча.
Светает. Тебя настигает заря...
Скажи
привет ей, словно незнакомке.
Есть страницы у книги твоей,
на спине — запасы в котомке,
ты в пустыне своей — Моисей?!
Желающих сожрать твой хлеб,
встретишь на пути немало, —
извольте сударь думать про обед.
Жизнь — не перина с одеялом.
Москва, март, 25, 2019.