На паутинках пиццикато
играет ветреный смычок.
Из пёстрого шатра заката
летит луна шальным мячом,
потомок циркачей маститых.
Сверчки заводят медляки,
и неразборчивые титры
ночным экранам светляки
поспешно пишут, возгораясь
в пылу блистательных идей.
Мерцающим стежком по краю
обмётывая спящий день,
золотошвейки-звёзды в близких
вселенных - кто во что горазд -
грустят о бедных беглых листьях,
забыв о нас в который раз.