Делись частицею души,
Пока она не зачерствела.
Рисуй, ваяй, звучи, пиши.
Успей! А то – пустое дело.
Не захотят её вкушать,
Как корку, на которой плесень.
Живой спеши её подать,
Пока сосуд груди ей тесен
И льётся песнь через края,
И сердца трепетный комочек
Колотится, стучит – здесь я!
Услышьте, люди! Нету мочи!