В небесах тучи с кровью заката -
облаков багровый атлАс
и ползут они кучей куда-то,
проглотив крика птичьего глас.
На земле люди гибнут, как мухи -
молчаливо страданье небес
и рисуют в мольбе чьи-то руки
по привычке, без устали, крест.
Но не ведает небо слепое,
как пускают в расход иногда.
Оно, алое, с плачем от боли
лишь краснеет углём в полымя.