Окидываю взглядом пёстрый путь,
вместивший столько, что не перечислить.
Он канет в никуда когда-нибудь,
утратив вес, значение и суть,
сотрутся имена, названья, числа,
останутся коротенькие сны
да горстка строк, что, верится, продлится.
Покуда, дотянули до весны,
события для нас припасены.
Когда-нибудь последняя страница
случится в этих странных письменах,
хотелось бы, чтоб, всё-таки, не скоро.
Так время мчится, ужаснуться впору,
всё сводится ко снам да к разговору,
чтоб подвела итоги тишина…