Слепое утро
Твоего двора
В безмолвном
Неизвестном переулке...
Машина
Остывающие булки
На перекрёстке
Выгрузит с утра...
И, как ведётся,
В белую постель
Заглянет скука,
И на мокрых стеклах
Ты ощутишь
Грядущую метель.
На скользких улицах
И в парках блеклых.
А головная
Утренняя боль
Пройдёт,
Лишь на ступень трамвая
Взойдешь актрисою
Разыгрывая роль,
От сигарет
И прошлого зевая.
А вечером без писем,
Без затей,
В дорогу никуда
Из ниоткуда
На перекресток,
Там, где нет людей,
Где грузят булки
И не верят в чудо...