С кручиною своей не носится,
А просто, будто не в себе,
Судьба моя - чересполосица,
Что от беды ведёт к беде.
Полосок светлых не напросишься,
Как будто нет их у неё,
Куда там оптом, - даже в розницу
Припасено лишь вороньё:
Порхают чёрные исчадия,
Где горбятся изломы крыш,
Где возрождаются проклятия
Тех, с кеми ты не усидишь
В угрюмой спевшейся компании,
Где всякой сволочи не счесть,
Где заклинанья, да камлания,
Да путь один куда невесть...
...Тебе теперь не заневеститься,-
Я не вернусь под этот кров.
Здесь ничего не переменится,
И ржавой смертью пахнет кровь.
Твоя фата вся в чёрном кружеве
И застывает скорбь в глазах...
А вороньё всё так же кружится,
И копоть вновь на образах...