От лукавого или от сглаза,
Но в сии времена и былые
Не приходят любимые сразу,
Обивают пороги другие.
Утопая в иллюзиях щедрых,
Мы сдаёмся игривому змию,
Мы клонимся, как маки от ветра
И ложимся на руки чужие.
А потом развесёлые плясы
На костях, полумёртвые, пляшем,
Только нету ни жизни в запасе,
Только кости чужие, не наши.
И в подушки смеясь ледяные,
Понимаем, уже седовласы,
На пороге бывают иные.
Не приходят, которые снятся…