Звучит в душе вокодер,
а может, терменвокс –
день движется к исходу
и плавится, как воск.
Клокочущие ритмы,
пульсация миров
летят над Третьим Римом,
взмывают – будь здоров!
И вот уже встречает
прохладный вечер нас,
и вовсе без печали
восьмой маячит час.
И в электронном вздохе
ложась на нотный стан,
поёт моя эпоха,
нисколько не устав.