Я долго так хранила все проекты,
Стихи и зарисовки, жизнь ли это,
Но нет хранилища, оно не нужно,
И снова нам раскапывать натужно,
А кто же жизни нам следы оставил,
Зачем он эту смерть прославил?
Писал о чём-то там Шекспир,
И стоит ли хранить до дыр
Всё, что затленью подлежит,
И лишь ему принадлежит.
Но каждый раз, мы снова
Рождаем Пушкина, Толстова,
Чтобы исполнить этот мир,
Чтоб покорить, наверное, Памир.