Мансарда чуть пахнет чердачной, слежавшейся пылью.
В окне отражается месяца лунная треть.
На вешалках чёрные, рыжие, белые крылья.
Задумался ангел: "Какие сегодня надеть?
Я фаталист - не бывает у Бога ошибки,
смерть - избавление, а не синоним беде.
...кто-то играет под пулями, кто-то на скрипке,
гриф невесомо держа, как цевьё СВД...
Нам говорили, что все мы летаем под Богом.
Знаю, за выбор мой Ты по делам мне воздашь...
...вздёрнув на плечи рюкзак, выхожу на дорогу,
выкрасив крылья в неброский, простой камуфляж..."