Всех быстрее идут стрелки в вытертой кухне,
Что-то щелкнет в окне, старым филином ухнет.
Март бежит сорванцом, лишь следы в снежной каше,
Тот, кто вышел лицом, станет идолом нашим.
А эмпатия - миф, я его породила,
Мне б в кругу нежных див отыскать крокодила.