На запад везёт эшелон пополненье,
Ещё триста тысяч закроют глаза.
И выпита водка, и в сердце томленье,
Кому посчастливиться ехать назад?
Кому-то за тридцать, кому-то за сорок.
Кого-то беда обойдёт стороной?
А вдруг повезёт и заденет осколок,
Да хоть без руки, но вернуться домой.
Парням, что родились в двухтысячном ровно,
Теперь двадцать три, их забрали давно.
А стрелы на картах на Киев и Ровно,
А тем, кто в могилах, уже всё равно.