Дни промчались мрачною чередой.
И, порой, наградою взгляд назад.
Вновь всплывает в памяти краткий бой
Яркой вспышкою. Огненный Сталинград.
Враг в шинельке тоненькой. А рукой
Как в кино замедленном резкий взмах.
Колотушка падает под стеной.
Недолет. А смерть всего в двух шагах.
Громкий звук гранатою по ушам.
По колену больно бьет магазин.
От врагов сквозь звон слышу – "Пше прошам!"
Вот же гад! Не немец, а славянин!
В голове, будто что-то оборвалось.
Друг на друга смотрим мы. Вот дела…
Изнутри огнем заполняет злость,
Накаляя душу нам добела.
Мы вперед. Рывком. Прямо в тот окоп.
Бей штыком, пока гнев еще не угас,
Пока рвет нас этот хмельной озноб…
Что ж вы позабыли, гады, тут у нас?
Бой в штыки закончился. Враг обмяк.
Нас от возбуждения всех трясет.
Кто из них тут немец, а кто поляк?
Кто теперь уж, право, их разберет?
Запоздало мысль пришла – я живой.
Злость угасла, гнев в душе чуть затих.
Только, ведь, я точно знаю, что на той
Стороне не может быть мне своих.