"Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног, как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, —
ты можешь размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности..."
Иосиф Бродский
За пределами вольного общества,
За заборами рабских палат
Смерть грустит без любви, в одиночестве
Возглавляя пространство стола.
Стол весом, инкрустирован золотом,
Ножки гнутые из хрусталя.
За таким одному сидеть здорово,
Заразиться, опять же, нельзя.
Где-то там, где границы теряются,
В чёрных избах и чёрной грязи,
Миллионы микробов шатаются,
С жизнью войн не желая вести.
В хлипком мире микробном стерильности
Всё ещё не достигнут предел.
Смерть, собравшись с последними силами,
Призывает микробов к борьбе.
Но микробам борьба фиолетова,
У них с жизнью любовь, все дела.
Смерть хотела бы их сделать жертвами,
А они — прибрать смерть у стола.
В чёрных избах растёт нетерпение,
Стол у смерти не в шутку трясёт.
У микробов грядёт просветление:
Их нельзя убивать, словно скот.