Закрываясь от внешнего мира,
Ты становишься жемчугом синим
И слоями растишь оболочку,
Что из сора, из мыслей, из книг,
(Это же происходит в других),
Чтоб потом на Иштаровой шее
В бусах нежных лежать, каменея,
И, когда всё наскучит, опять
Всем, что живо в тебе, вдруг бежать,
Нить порвать, закатиться за шкаф,
Чтобы там тебя боги забыли,
Лишь для вида слегка поискав
Равнодушной конечностью в пыли.