собирается во мне не то душа,
не то внутренний набросок чертежа
с теплым домом и сервизом дорогим,
помнишь, мама завещала, «береги
и без повода его не доставай»,
затерялись бережливые слова
в голове у береженого меня,
и приходит нерадивая родня,
бьет тарелки ради счастья вроде бы,
и осколки, зазубренно-голубы,
разлетаются, как вражеский снаряд,
зубья режут, песню школьники зубрят
про Россию, возведенную в века
кровью каждого ивана-дурака,
белым хлебом, прорастающим в июнь,
пока вани разбиваются в бою,
победитель разворачивает флаг
в русском поле, породившем хлебный злак,
и чертежная душа проводит ось
не то мира, а не то войны насквозь…