Нам будет весна –
из шкуры поблекшего прошлого сна
росточек живой, незнакомый,
разбуженный солнцем,
и, памятью генной ведомый.
Нам будет любовь –
котёнком слепым вдруг уткнётся в ладонь.
Нам будет печаль –
светла и безродна,
из дали простуженной ветром свободным.
Нам будут разлуки
смертельною хваткой выкручивать руки,
и мучить вопросы о смысле… А, впрочем,
что будет, то будет – не надо пророчить.