***
Измятый образ и клише,
порой улавливаю в мыслях.
Но что ж поделать, коль, в душе,
тоска и боль судьбы, повисли.
Она диктует мне слова,
а я пишу непроизвольно.
Шепчу порой, не ной душа,
всему предел есть, всё, довольно.
Со мной отчасти и согласна,
но часто слышу, говорит :
" Предел тоски же где, неясно?!
И боли, что так бередит..."
С ней не могу не согласиться,
душа ведь правду говорит.
Нам как, от боли с ней отречься?
Прогнать тоску, что в ней сидит.
Предел всему есть, что ж ты боль,
съедаешь нас, с тоской на пару?!
Исчезни, мыслям жить позволь,
восторгом, радостью по праву.
Уйди, и душу отпусти,
куда уже ей столько боли?!
Ей счастьем жить, весной цвести,
она в тоске, в земной юдоли.
Вот и ложиться в эти строки,
больной, измятый, серый след.
И где предел, какие сроки?
Нести ей боль, ответа нет....
* * * * *