У войны короткий путь,
У любви – далекий
(А. Твардовский)
И снова свой ушёл на СВО,
Чужой нашёл себе чужбину.
Предатель тайно целит в спину,
Врагу готовя торжество.
У нас пока ещё зима –
Петляют пьяные метели,
И наши старые дома
Пока снаряды не задели.
Но там, где юная трава
Дырявит спёкшуюся глину,
Предатель долго целит в спину,
И врёт про вечные права.
Туманов бурых пелена
Ползёт по ямам незакрытым,
И жадным хряком над корытом
Жиреет к осени война.
Но и войны не вечен век,
И бесам – в бездне – час назначен…
А женщина бежит и плачет,
И солнечный искрится мячик
В победной майской синеве.