Метель заштриховала город,
и город в белизне пропал.
Но дворники очнутся скоро —
и будет новая тропа —
к весне и радости, и птицы
озвучат медленный поход.
Из сердца, словно из глазницы,
всё лишнее поутечёт.
Ещё чуть-чуть — и стану старым,
потом помру и улечу.
Не нужно никому и даром,
о чём рыдаю и молчу.
12.III.2023