Что-то у наших миров не сошлось,
Не закрутились на ближних орбитах.
Чьих-то шептаний мелкая дрожь
Татуировкой у сердца набита
И ты этот старый эскиз бережешь,
На расставания тратя все квоты.
Что же там будет у нас впереди,
Если все то, что мешает полету,
Хитрою вязью сложилось в груди?
Так, разбирая карты узор,
Делает шаг заблудившийся путник,
Но на орбите оставшийся спутник,
Снова ему закрывает обзор.