Подачек от судьбы не попрошу,
приму как есть - и сталь родного неба,
обрывки писем, близость к рубежу,
к метаморфозам - странным и нелепым.
Казалось бы, с годами всё мутней,
тусклее память, с нею - лица, даты.
Но бьётся свет сквозь черноту теней -
свет от людей, мной встреченных когда-то.