В бочке мёда - ложка дёгтя,
Будто бы назло лежит.
И тоска стальные когти -
Протянуть к тебе спешит.
Вроде всё идёт прекрасно,
Но с заминками порой,
Что тревожит мир твой ясный,
Нарушая сон, покой.
Все б стереть с пути преграды,
Не болела чтоб душа,
От судьбы ловить награды,
Наслаждаясь, не спеша...