***

На сердце боль, и не замотать её бинтами. 
По нему прошлись будто-бы ногами.
И не прошить и не склеить по кусочкам.
Он сделал всё намерено, и расставил всё по точкам.
Как всё щипит, и этот чёртов спирт,
Не в раны будто, а в мой мозг проник.
И всё в тумане. Всё стирается к чертям.
И завтра будет всё сначала: по нулям.