Вот мой дом, мои сад и поле.
Вот мой мост и речной причал.
Вот мой дуб, от грозы отмолен.
Отмолю и от палача.
Вон порог. И за тем порогом,
в поседевшей за год земле,
для тебя закипает дёготь,
для меня прорастает хлеб.
Потому что стрижи летают,
потому что весна опять.
Потому что здесь убивают
тех,
кто нас
пришёл
убивать.