На плитах серых, временем качаем,
опорой шаткой сломанный гранит
грозит тому, кто путь свой изначально,
назло всему, уверовав, торит.
Тому, кто в сонмах слабости и брани,
шагнувший в грозы, выживший в пургу,
надежд костер, с полуночи до рани,
ярит в ночи на стёртом берегу.
Плывёт рекой невидимый не слышно,
назад взглянувший горестно, на миг,
такой как я, и ты, иль третий - пришлый,
покой, забыв меж проводов и книг.
Река ли всхлипнет, ветры ли взбунтуют,
украв луны источенный кинжал –
сбегу в село к тальянкам, к сабантую.
Так от себя я, кажется, сбежал…
Потомок мой, тем берегом причальным,
пройдёшь, спеша, в соцветии теней,
найди мой камень, временем качаем,
и брось в уклад изломанных камней.
2023 год.