Первооснова пуста,
Я себя сверстал
Из гончарной глины.
Руки чужие меня
Обнимали, меняя
Неторопливо.
Каждое действие – круг
В оболочке рук,
Чтобы длилась лепка.
Каждое слово – сам,
Но всегда к рукам
Прилипают стенки.
Этот горшок – не я,
Это тень моя
И моя рубаха.
Бросить её нельзя,
В этом мире зябь
Без неё и плаха.
И не удастся вдруг
Отойти от рук,
Обратиться глиной.
Не упадёшь, пока
Будут мять бока,
Украшать лепниной.
Круга бездумный пляс
Раздувает нас
И по кромке мажет.
Руки тебя спасут,
Задавив сосуд,
Но собою свяжут.