Поэзия, на взгляд мой скромный, –
И мастерство, и некий дар,
То незаметный, то огромный,
Но, позволяющий пожар,
Порой, в сознании бурлящий,
Перевести на тот язык,
К тому же с ловкостью блестящей,
К которому любой привык.
Поэт – он вроде драгомана
Меж миром слов и миром грёз.
Конечно, если без обмана
Работу делать, и всерьёз.
Я обсуждать не собираюсь
Способность эту: есть и – есть,
И, как явление, стараюсь
Воспринимать её за честь.
Пусть, каждый пишет, как умеет,
Хоть дланью лёгкой, хоть ногой.
Не стоит представлять умнее
Себя, чем кто-либо другой.
Однако, шансов не имея
Двух строк, чтоб с рифмой, настрочить,
И там и тут балбесы смеют
Поэтов яростно учить:
И что писать, и как, и даже,
Прости мне Господи, о ком!
А нет – поэта мажут в саже
И выставляют дураком.
Я не о критиках, им тоже
Творить – не за столами петь,
Я о таких, кто сам не может
Писать, и, даже утерпеть
Чужих талантов не способен.
Но, что скрипеть о них пером!
Я всех прощаю, я не злобен,
Пусть всё воздастся им добром!