Клонит день, обернувший всех нас в столетие.
Тот, что бьется пунктиром в окопах, а здесь и я
все вдыхаю молитвы из чьих-то соцветий-дум.
Помню день. Он был явный, замеченный, как сегодня, должно быть. Вдруг
корабли покидают остров. Кто мог – тот свят.
Как незримый живой апостол тянется в небо для
ветки новой, терновой, голой. Такой, где не дать – не взять.
Корабли не чувствуют поступь, поскольку живут смеясь.
Как же хочется верить, что их тишина легка,
что не выучить, не открыть и не уместить в стихах.
Только небо мое, как и имя твое, улыбается на просвет –
и так хочется верить, что мы, окажись на руках,
будем жить, наблюдая за тем, как земля поправляет плед.
2022