Золотится рыжая макушка
Беспечальной девы на заре.
«Ты – любовь, любовь, а не игрушка!»
Клялся милый в раннем сентябре.
Верит недоверчивое сердце,
Стуком отдается глас любви.
Хочется отдаться и раздеться –
Дружно вместе бабочек ловить.
Ну и кто же будет старших слушать?
«У него сто сорок без тебя!»
«Нет, maman, он станет моим мужем!»
Непреклонно. Пояс теребя.
Вижу снова деву с волосами
Цвета меда в огненной заре…
Тело принесло сюда с волнами:
Было это в позднем ноябре.