Опять слова, опять – о чём-то…
Опять – дорога без конца...
Смотрю, как рыжая девчонка
стирает грязный дождь с лица.
Смотрю на сомкнутые стены,
делю на судьбы этажи.
Весны сиреневые вены
набухли улицами лжи.
Я в этой каменной утробе
промежду слов найду пробел,
где почерневшие сугробы
в белёсых пятнах голубей,
где даже шёпот не услышат –
не то, что крик, не то, что хрип…
Где облака, как будто мыши,
съедают красный сыр зари.
Я от судьбы хочу немного:
брести по марту без причин.
Беспечно отраженье Бога
на лицах женщин и мужчин.
Они, пройдя куда-то мимо,
сыграют мне мою же суть.
Такая это пантомима,
что люди городом зовут.