В дожде под утро стынет Третий Рим,
За мифом счастья люди мчат под струи,
Идёт со всеми мокрый пилигрим,
Идёт и шепчет чьё-то имя всуе.
Без посоха, без шляпы и плаща,
Один лишь нож на джинсовом кармане
И дерзкий опыт - бить врагов по щщам
И про любовь писать стихи по пьяни.
А имя с ним, его не смыть дождём,
Оно в молитвах и в победном кличе,
Оно согреет чаем с имбирём,
И защитит в миру от безразличия…
Куда идёт он в моросящий дождь?
К каким ему лишь ведомым святыням?
Как грязь, с себя отряхивая ложь,
Шепча одно-единственное имя?
© Сергей Ефимов