Бессонница втекает сквозь окно
вальяжной, несговорчивой купчихой.
Я потакать могу ей лишь в одном –
в плетении словес, из коих стихо-
творение рождается дитём,
неловким, неумелым и незрячим,
и, прозревая следующим днём,
смеётся иногда, но чаще плачет.
Ночные бденья стали мне роднёй,
я их, любезных, даже привечаю,
приманиваю призрачным огнём
и потчую душистым, крепким чаем
(поскольку угощать особо нечем).
Их бормотанье трудно разобрать –
с них, полусонных, много ль можно взять?–
но пару строк я всё ж увековечу…
12 марта 2023